第14章 在线分享会 （4/4）

画面切换。

凌曜的脸消失了，取而代之的是分享会结束的感谢画面，以及下一次活动的预告信息。

连接被切断了。

唐墨池盯着那个变黑的屏幕，盯着屏幕上映出的、自己苍白的倒影。房间里一片死寂，只有电脑散热风扇低微的嗡鸣。窗外的车流声似乎也远去了，整个世界仿佛被抽空了声音。

他维持着那个前倾的姿势，很久很久。

然后，他缓慢地直起身，靠在沙发靠背上。擡起手，用手背盖住了眼睛。

手背是冰凉的，眼皮却在发烫。

脑海里反复回放着凌曜垂下眼睫的那个瞬间，回放着他眼底那一闪而逝的波澜，回放着他最后那个疏离而克制的笑容。还有那句话——“想太多别的事情，可能会死。”

唐墨池的喉咙里涌上一股酸涩。

他放下手，看向电脑屏幕。黑色的屏幕像一面镜子，映出他此刻的模样：眼眶泛红，嘴唇紧抿，脸上没有任何表情，只有眼睛里那片深不见底的、翻涌的情绪。

他移动鼠标，点开了自己的账户信息。

那个匿名账号的用户名，是一串毫无意义的字母和数字。他盯着那串字符，忽然想起很多年前，凌曜教他注册第一个社交媒体账号时的情景。那时候凌曜趴在他肩膀上，手指指着屏幕，笑着说：“取个什么名字好呢？要不叫‘墨池的凌曜’？”

他当时红了耳朵，推开凌曜：“难听死了。”

最后他取了一个中规中矩的名字，凌曜却把自己的账号名改成了“曜的墨池”，用了好几年。

直到分手后，那个账号再也没有更新过。

唐墨池关掉了电脑。

屏幕暗下去，房间彻底陷入黑暗。他坐在沙发里，没有开灯，只是看着窗外。北京的夜空是暗红色的，被城市的灯光染透，看不见星星。远处高楼上的霓虹灯牌闪烁不定，将微弱的光投进房间，在地板上拉出变幻的影子。

他想起凌曜说的那片撒哈拉星空。

想起那句“最极致的美丽，也伴随着最极致的孤独”。

想起凌曜最后那个问题——那个他亲手敲下的问题——和那个被回避的答案。

手机在茶几上震动起来。

唐墨池没有动。震动持续了十几秒，停下，然后又响起。他依然没有动，只是看着窗外，看着那片被灯光污染的天空，看着那个没有星星的、荒芜的夜晚。

直到手机第三次响起，他才缓缓伸手，拿起了它。

屏幕亮着，显示着周景明的名字，以及一条新消息：“分享会结束了？我刚看到推送。凌曜的状态看起来不太好，你……还好吗？”

唐墨池盯着那条消息，手指悬在屏幕上方。

风从窗户的缝隙里钻进来，带着北方冬夜特有的、干燥的寒意。窗帘被吹动，发出轻微的、布料摩擦的沙沙声。远处传来救护车的鸣笛，尖锐而急促，划破夜空，然后逐渐远去。

他放下手机，没有回复。

只是坐在黑暗里，坐在那片无声的凝望中，等待着什么，或者什么也不等。

只是坐着。