第58章 画本还是上了锁…… （2/4）

不是没有见过面。他们还在同一个教室里，呼吸着同一片空气，听着同一堂课，偶尔在走廊里擦肩而过，偶尔在食堂里远远地看一眼。可那些见面，和沈星辞承诺里的“再次相见”，是不一样的。

沈星辞说的“再次相见”，是断了联系之后，在茫茫人海里，在漫长的岁月之后，命运让他们重新走到一起的那一天。不是隔着四排课桌的遥遥一瞥，不是擦肩而过时压低了声音的“借过”，不是那些小心翼翼的、不敢停留的目光。

那种相见，他不知道要等多久。也许一年，也许五年，也许十年，也许一辈子都等不到。

可他还是在等。

等高考结束，等校服脱下，等所有束缚他们的东西都不复存在。他想，也许到那时候，沈星辞就不用再躲了，不用再装作陌生人了，不用再把他推开了。也许到那时候，沈星辞会走到他面前，牵起他的手，说“我们真正的在一起”，就像他在那条小巷里承诺的那样。

可高考结束了。

三天了。

沈星辞没有来。

没有消息，没有电话，没有那条小巷里的约定。他甚至不知道沈星辞考得怎么样，不知道他填了哪里的志愿，不知道他会不会留在南京，还是会去很远很远的北方。

他什么都不知道。

林知夏把那枚薄荷糖放在速写本旁边，又从笔袋里拿出一样东西。

一块橡皮。

白色的，用得只剩一半，边角被磨得圆润光滑，原本清晰的棱角都消失了，变成一种被反复摩挲过的、温润的弧度。这是沈星辞第一次递给他东西——那时他们刚成为同桌不久，他忘带橡皮，正在试卷上狼狈地用手擦写错的字迹，沈星辞什么也没说，把一块崭新的、包装还没完全撕掉的白色橡皮轻轻推到了他的手边。

那块橡皮他用了很久，久到新的变成了旧的，久到完整的变成了残缺的，久到他从沈星辞的同桌，变成了沈星辞的陌生人。他舍不得扔，也舍不得用，只是把它放在笔袋里，每天带着，每天摸一摸，像一个沉默的、不会说话的信物。

林知夏把橡皮也放在了地板上，和速写本、薄荷糖并排摆在一起。

三样东西，三个片段，三年时光。

他看了它们很久，久到窗外的阳光从东边移到了西边，久到蝉鸣从聒噪变得稀落，久到奶奶在楼下喊他吃饭的声音从一声变成了三声。

然后他把它们一一放进木箱里。

速写本在最下面，橡皮放在速写本的封面上，薄荷糖压在橡皮旁边。他看了一会儿，又伸手进去，把三样东西的位置调整了一下，让它们靠得更近一些，像怕它们在黑暗的箱子里会孤单。

箱盖合上的时候，发出一声沉闷的、木质的声响。

“咔嗒。”

像什么东西被锁住了。

林知夏把旧杂志重新堆在箱盖上，拍了拍手上的灰，站起来。

他走到窗边，推开窗户，六月的热风扑面而来，裹着栀子花的甜香和远处若有若无的烟火气。蝉鸣又响了起来，一声接一声，不知疲倦，像要把整个夏天都唱尽。

他想起沈星辞说的那句话。

“如果有一天，我们真的断了联系……等到我们再次相见的那一天，我们就真正的在一起。”

那时候他信了。他把它当成一颗种子，埋在心底最深处，每天浇水，每天施肥，每天盼着它发芽，盼着它长大，盼着它开出花来。他等了很久，等到种子都快烂在土里了，也没有等到那颗芽。

不是沈星辞骗了他。

是他自己太想信了。

想信到忽略了一个事实——沈星辞从来都不是一个会主动的人。他的温柔藏在细节里，他的爱意藏在行动里，他把所有的好都做出来了，却很少用语言去承诺什么。因为他知道，承诺太重了，重到他说出口的那一刻，就把它当成了必须要兑现的债。

可有些债，不是一个人想还就能还的。

他有他的家庭，有他的父亲，有那些被掐断的经济来源和被监控的行踪。他有他的高考，有他的前途，有那条被父亲铺好的、不能偏离半步的路。他不是不想来，是不能来。

林知夏懂。

他早就懂了。

可懂和等，是两回事。