第19章 年夜饭 （3/4）

她找出两个玻璃杯，倒了半杯递给江临。江临接过杯子，轻轻晃了晃，看着酒液在杯壁上挂出暗红色的泪痕。

“干杯。”林小鱼举起杯子。

“干杯。”

玻璃杯碰在一起，发出清脆的声响，像一颗小石子投入平静的湖面，漾开一圈圈温柔的涟漪。

两个人边吃边聊。林小鱼讲她小时候过年的事——她妈做的年夜饭永远要剩很多，寓意“年年有余”；她爸每年都要写春联，字写得歪歪扭扭但年年都坚持写；她外婆还在的时候，除夕夜会给每个孩子包一个红包，里面是崭新的钞票，闻起来有油墨的味道。

江临安静地听着，偶尔点头，偶尔问一句。林小鱼发现，江临很少讲自己的家事，她也不追问，只是把那些关于自己的故事一点一点地铺开，像在两个人之间搭一座桥。

酒过三巡，林小鱼的脸染上了淡淡的红。她捧着酒杯，靠在椅背上，看着窗外的夜色。

快零点了，窗外的鞭炮声越来越密。

“江临，”她忽然开口。

“嗯。”

“你之前过年都一个人过吗？”

江临沉默了一会儿，说：“嗯。习惯了。”

“习惯不代表就好。”林小鱼的声音轻轻的，像怕惊动什么。

江临没有说话，但她看着林小鱼的眼神变得很柔和，像冬天里被炉火烤过的毛毯，又暖又软。

电视里开始倒计时了。

“十、九、八……”

窗外的鞭炮声炸成一片，烟花一朵一朵地在夜空中绽开，红的、绿的、金的、紫的，把窗户染成了万花筒。

“三、二、一——”

“新年快乐！”林小鱼转过头，笑着对江临说。

然后她停住了。

因为江临也在看她。

窗外的烟花光明明灭灭地映在江临脸上，她的眼睛里有烟花的倒影，像碎钻洒在深色的湖面上。她的嘴唇微微张开，像是想说什么，但最后只是轻轻地、轻轻地说了一句：

“新年快乐。”

声音不大，混在鞭炮声和烟花声里，几乎要被淹没。但林小鱼听清了——每一个字都听清了，每一个音调都记在了心里。

她觉得那是她听过最好听的声音。不是因为它有多悦耳，而是因为说这句话的人，刚好是她最想听到的那个人。

窗外的烟花还在放，电视里的春晚还在唱，桌上的菜已经凉了大半。

但林小鱼不想动。

她想让这一刻再长一点、再久一点——哪怕多一秒钟也好。

然后她感觉到了。

手背上复上了一层温凉的触感。

她低头——江临的手不知道什么时候伸了过来，轻轻地、试探性地覆在她的手背上。

没有握紧，只是覆着。

像一片叶子落在水面上，轻轻的，怕惊动涟漪。

林小鱼没有抽开手。

她慢慢地、慢慢地翻转手掌，与那只手握在了一起。