第43章 归途 （2/2）

那天晚上，白霁尘和林厌迟住在白霁尘小时候的房间。房间不大，一张床，一张书桌，一个衣柜。书桌上还贴着他小时候的奖状，数学竞赛一等奖，作文比赛二等奖。墙上有他小时候的画，画得歪歪扭扭的，太阳是红色的，云是绿色的，房子是歪的。林厌迟站在那幅画前看了很久，伸出手，用手指轻轻地描着那个歪歪扭扭的太阳。红色的，圆形的，周围画着一圈放射状的线条，代表光。一个五六岁的孩子画的光，笔触稚嫩，线条歪斜，但你看得出来，他在很用力地画，用力到蜡笔在纸上留下了深深的凹痕。这些凹痕过了十几年还在，白霁尘每次回来都会看到它们，它们没有消失，只是被时间压得更平了。林厌迟用指甲在那道凹痕上轻轻地划了一下，顺着那根放射状的线条从太阳的中心划到边缘。红色的蜡笔痕迹在他的指甲下变得更深了，颜色从粉红变成了深红，像血，像火，像所有的热情和生命力。白霁尘站起来，从背后抱住了林厌迟，下巴抵在他的肩膀上。

“我小时候画画的，”白霁尘说，“画得不好。但我很喜欢画太阳。每次画都要把它涂成红色，涂到蜡笔断掉为止。我妈问我为什么太阳是红色的，我说因为它很热，很热的东西都是红色的。火是红色的，血是红色的，心是红色的。”

林厌迟低下头，看着那个被他的指甲重新描过的太阳。那些放射状的光线在他的指尖下变得更加清晰。“它很热，”林厌迟说，“很热的东西都是红色的。火是红色的，血是红色的，心是红色的。你是红色的。”

白霁尘把他转过来，面对着自己，看着他红红的、湿湿的、被灯光照得亮晶晶的眼睛，声音很轻很轻。“你也是。”

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