第1章 旧事 （3/4）

他握着这柄剑站在院子里的梅花树下，父亲弯腰替他系好剑穗，退后几步看他笨拙地挥了两下，忽然放声大笑。洪亮的笑声震落了梅枝上的积雪，簌簌落了他满头满肩都是。

那是他对父亲最后的清晰记忆。

元宵过后父亲又走了，再也没有回来。

“你爹在最后关头以内力震断这柄剑，交代亲卫一定送到你手中。”老人的声音压得很低，低到几乎融进夜风里，但每一个字又沉得像是用铁錾敲进石板，

“他说信在剑里。”

谢寻微接过那柄断剑。

触感冰凉，剑柄上当年他歪歪扭扭刻上去的“谢”字，笔画已经被岁月磨得浅淡，但指尖仍能摸出那些深深浅浅的刻痕。

他的手抖了一下。

十年了。父亲临终前用最后的力气为他留下的，不是一句遗言，而是一柄剑，

一柄他七岁时就握过的剑。他把断剑贴在胸口，像抱着一个滚烫的炭盆，烫得他浑身都在发抖，烫得他连呼吸都开始发疼。

外公转过脸去，不忍看他。

屋子里安静了很久。外面起风了，吹动半掩的木门，门轴发出吱呀的响声。墙角有虫鸣，远处隐约传来更夫的梆子声，已是三更。

“武林盟的人还在找这柄剑。”老人不看他，只用平铺直叙的口吻将每个字都钉进他胸口，“你一旦踏入江湖，就是他们的靶子。”

谢寻微擡起头，眼眶是红的，眼睛里却没有泪。

他恭敬地朝外公叩了三个头，额头触地，闷闷地响了三声。每一叩都顿了顿，像在用力记下什么，像在郑重告别什么。

再直起身时，他已恢复了那副清冷沉静的少年模样，若非眼眶还泛着未褪尽的红，几乎看不出方才的情绪。

“那就让他们来找。”

他握着剑站起身，身形单薄却脊背挺拔如松，转身走向门口，袖摆被夜风灌满。

走了三步，停下来，没有回头。

“外公，谢谢你替我多活了这十年。”

“从今日起，我的命——只欠我爹。”

门外的夜比屋里更黑。谢寻微将那柄断剑小心地收入行囊，然后伸手探入怀中摸出一粒蜡丸。指尖撚开蜡壳，里面滚出一枚浅褐色的药丸，苦味呛进鼻腔。他面无表情地把药扔进嘴里，硬吞下去。

这种药他已经吃了整整十年。每隔三日一粒，一粒能续三日命。

来处就是那个当年从火场里把自己捡回来的医师。他说无名谷产这种药，专克寒毒。谢寻微不知道谷在哪，没见过医师的脸，只记得有一双手按上自己额头掌心是暖的，迷迷糊糊间听见有人在药雾里说“此毒可延不可解”，醒来时手里就被塞了这包蜡丸。十年了，当初塞进他掌心的药已快见底。

他攥紧最后一粒蜡丸，低头看着掌心所剩无几的药壳碎片，唇角微微抿紧。

不够了。那就走快一点。

月在中天，冷白的清辉洒在谢寻微单薄的背影上。他穿过荒草丛生的庭院，推开那扇虚掩了十年的大门，锈蚀的铁轴发出暗哑的长鸣，低沉沉翻滚出去，惊得檐上栖息的夜鸦扑啦啦飞起来，撒下几声破碎的啼叫。

门外是通往京城的官道，被月光照得发白。

他在门槛前停了会儿。

身子已经撑不了太久，肋间那块骨头又开始隐隐泛冷，是旧伤要发作的兆头。这条路以前父亲牵着他跑过，母亲在后头喊慢点，早晨的太阳正从路尽头慢慢升起来。

他深吸一口气，很轻，胸廓的扩张已经压到不会牵痛旧伤的范围，然后擡脚踏上那条官道。

身后破败的门楣在夜风中微微晃了一下，落下一撮积了十年的灰。

京城。武林盟。殷正阳。

他要去找一个人。一个当年走进谢家大门时口口声声说是“收殓忠良遗骨”、却在深夜独自遣开随从翻遍每一寸砖石的人。

那人心心念念要找的东西，此刻正躺在他行囊里。他要问那人一句话，替躺在坟里等了十年的人问。