第12章 第 12 章 （1/4）

第 12 章

钥匙握在掌心里，金属的凉意被体温慢慢捂热。康年站在单元门口，擡头看着三楼那扇窗户，窗帘还在飘，像一个不断重复的招手动作。她没有上楼，而是转身朝巷口走去。

她知道那家书店在哪，昨天的路她还记得。穿过菜市场的时候卖鱼的大叔正在收摊，地上的水渍映着傍晚的天光，踩上去啪嗒一声，溅起细小的水花。她绕过那些水洼，走过天桥，走进那条窄巷子。书店的门还是锁着的，门上那张“今日休息”的纸条还在，被风吹起了一个角，像一只即将脱落的蝴蝶翅膀。

康年没有在门口停留，而是绕到了旁边的楼道口。那是一扇更小的门，灰色的，门板上用白色油漆写着“3F”几个字，油漆已经斑驳了，有些笔画脱落得看不清。她从口袋里掏出那把钥匙，对准锁孔，插进去，转动。

咔嗒一声，锁开了。

楼道里很暗，比她们住的那栋老小区还要暗。墙上没有灯，或者说灯早就坏了，没有人修。康年扶着墙往上走，脚下是水泥台阶，每一级都有一小块磨损的凹痕，像是被无数双脚踩了很多年才踩出来的。她数着楼层，一楼，二楼，三楼，走到最上面的时候，面前是一扇木门，门板上没有任何标记，只有一个小小的钥匙孔。

她把钥匙插进去，同样的咔嗒声，门开了。

房间比她想象的要小，大概十来平米，一张单人床靠墙放着，床单是浅灰色的，叠得很整齐，枕头旁边放着一本书，就是昨天林檀溪手里拿着的那本深蓝色封面的书。一张书桌靠着窗户，桌上有一盏台灯，一个笔筒，几支笔，还有一个相框，相框里是一张照片。

康年走过去，拿起相框。

照片里是两个人。一个是年轻很多的林檀溪，大概二十出头的样子，穿着白色衬衫，头发比现在长，扎了一个低马尾，对着镜头笑得很好看，眼睛弯弯的，嘴角的弧度温柔而明亮，和现在那个冷淡的、很少笑的林檀溪简直像两个人。她旁边站着一个更年轻的女孩，大概十七八岁，短发，瘦，眉眼和林檀溪有几分相似，但更稚嫩，像是一朵还没完全打开的花苞。女孩也在笑，但笑容里有一种康年说不清楚的东西，不是勉强，是某种过早来临的沉重。

林溪。康年看着那张脸，在心里默念了一遍这个名字。

她把相框放回桌上，目光移到那本深蓝色的书上。她拿起来，翻开第一页，扉页上写着一段话，不是印刷体，是手写的，字迹娟秀而有力，和《荆棘王座》扉页上的字迹一模一样。

给我的妹妹，也给你。

林檀溪。

康年翻到下一页，不是书，是日记。第一页的日期是2008年9月3日，她读了几行，心跳开始加速。那些字写的是：

“溪儿今天又去医院了，医生说她的身体越来越差，化疗的效果不太好。她没有哭，从确诊那天到现在，她一滴眼泪都没有掉过。她问我，姐姐，如果我走了，你会不会一个人。我说你不会走的。她笑了，说我知道你会这么说。然后她转过头看着窗外，窗外有一棵银杏树，叶子刚开始黄，她说她想看到那棵树全部变黄的样子。”

康年的眼眶又红了。今天第二次了，在墓园的时候她忍住了，但现在她一个人待在这间小小的房间里，没有别人，只有她，和这些十几年前写下的字，她不想再忍了。

眼泪掉下来，落在纸页上，晕开一小片。她赶紧用手背擦掉，怕把字迹弄花了，但墨迹已经化开了一点，像是一个正在扩散的悲伤。

她继续往下读。日记不是每天都写，有些日期隔了好几天，有些隔了几个月，但每一篇都在说同一件事，林溪的病，林溪的笑，林溪的沉默，林溪的倔强，林溪的脆弱，以及林檀溪自己的恐惧、无助、愤怒和绝望。那些字写得很克制，很少用感叹号，很少有情绪化的表达，但康年能从那些平淡的文本下面感受到巨大的暗涌，像是海面上风平浪静，海面下是翻涌的暗流和漩涡。

读到2008年11月的一篇时，康年的手开始发抖。

“溪儿今天问我，姐姐，你有没有恨过。我问她恨什么。她说恨这个世界，恨老天爷，恨那些好好的活着的人。我说没有。她说你撒谎。我没有说话，因为她说得对，我确实在撒谎。我恨，我恨这个世界，恨老天爷，恨那些健康的、活蹦乱跳的人，恨他们为什么不是我妹妹。但我不能把这些恨说出来，因为说出来也没用，恨不会让溪儿好起来，只会让我更难受。所以我假装不恨，假装了这么久，久到我自己都快信了。”

康年把日记合上，放在桌上，深呼吸了几次。她想起自己小时候，姐姐走后的那些年，她也恨过，恨那个酒驾的司机，恨那些在路上好好走着、好好活着的人，恨这个世界为什么这么不公平，带走她的姐姐而不是别人。她也假装不恨了，假装了十二年，久到她以为自己真的不恨了。但看了林檀溪写的这些话，她忽然意识到，那些恨从来没有消失，只是被压到了心底最深的地方，像一颗被埋进土里的种子，你以为它死了，但它一直在那里，等着某个时刻破土而出。

她翻开日记，继续往下读。

时间到了2009年，林溪的病情加重了，住院的时间越来越长，回家的时间越来越短。林檀溪的日记里多了很多关于医院的记录，白色的墙壁，消毒水的味道，走廊里永远亮着的白炽灯，还有那些来来往往的医生和护士，每个人脸上都带着一种职业性的平静，那种平静让林檀溪既感激又憎恨，感激他们照顾她的妹妹，憎恨他们可以用那种平静来面对她妹妹的死亡。

“今天医生找我谈话，说溪儿的情况不乐观，让我做好心理准备。我问她还有多久，她说可能不到三个月。我走出医生办公室的时候，在走廊里站了很久，站到腿都麻了。然后我去了溪儿的病房，她在睡觉，脸色很白，嘴唇几乎没有血色，手背上扎着针，输液的管子连着那个永远滴不完的药瓶。我坐在她床边，握着她的手，她的手很凉，我把她的手贴在自己脸上，想用自己的温度去暖她。她醒了，看着我，说了两个字，别哭。我没有哭，但她说了那两个字之后，我差点就没忍住。”

康年读到这一段的时候，眼泪又掉了下来。她想到了自己的母亲，想到了母亲在姐姐葬礼之后那种沉默的、几乎让人窒息的悲伤。母亲也没有在康年面前哭过，至少在康年的记忆里没有。她不知道母亲是不想哭，还是不敢哭，还是已经把眼泪哭干了，再也流不出来了。

她继续翻页。2009年5月，林溪走了。

那一页很短，只有三行字。

“溪儿今天走了。下午三点十七分，她握着我的手，慢慢地凉了下去。窗外的银杏树是绿的，不是黄的。她没有等到那棵树变黄。”

康年把日记合上，抱在胸前，靠在椅背上，闭上了眼睛。眼泪从眼角滑下来，沿着脸颊流到下巴，滴在衣领上，一滴又一滴，她数不清，也不想数。她就那样坐着，让眼泪自由地流，流到脸上全都是湿的，流到衣领湿了一大片，流到眼泪自己停了。

她不知道自己在这间房间里待了多久。窗外的天从灰蓝色变成了深紫色，又从深紫色变成了黑色。她没有开灯，就坐在黑暗里，怀里抱着那本日记，桌上摆着林檀溪和林溪的合影，照片里两个女孩笑着，不知道命运已经在她们身后准备好了怎样的剧本。

手机震了一下，是刘世华发来的消息。

“我下班了，你在哪？家里没人。”

康年擦了擦脸，打字回复：“在外面，马上回去。”

她站起来，把日记放回桌上，看了一眼那个相框，然后把那把钥匙从口袋里掏出来，放在日记本上面。她走到门口，回头看了一眼这个房间，单人床，书桌，台灯，窗帘拉了一半，窗外的路灯亮了，橘黄色的光照进来，在地板上画出一个模糊的方形。一切都很安静，像是这间房间一直在等一个人来，等了十二年，今天终于等到了，而那个人现在要走了。