第22章 第 22 章 不停学习，害怕停下，就…… （2/4）

一切都对，又一切都不对。

他像个提线木偶，笨拙地重新学习呼吸，学习走路，学习怎么当一个“正常”的高中生。

他不停地学习，不停地进步，害怕自己一旦停下来，就会走上上一世的老路。

只有练琴的时候，心才是定的。

手指按在弦上，琴弓擦过，那震颤从指尖传到心里，告诉他：你还在这里，踏踏实实地在这里。

他一直很清楚自己要什么，路该怎么走。

清晰，冷静，像用尺子画好的直线。

直到顾铮出现。

他像一块石头，蛮横地砸进他这潭深水里。

这些碎片，像散落的玻璃珠，忽然被一根看不见的线串了起来。

林见阳打开稿纸，拿起笔。

笔尖悬在纸上，停了片刻，落下四个字：《风过琴弦》。

就写这个吧。不写什么大道理，也不写要死要活的青春。

他要写的，是自己那颗被层层包裹的心，如何在某个不经意的午后，被一阵突如其来的风，吹开一道缝隙。

缝隙里透进来的，或许是光，或许是尘，或许只是一片让人皱眉的、陌生的温度。

林见阳写得很慢。

有时写下一句，要停很久，再划掉重来。

不要那些花里胡哨的词，也不要哭天抢地的腔调。

就平平静静地写，像说话一样。

“阳光穿过梧桐叶的缝隙，落在琴身上，像一层薄薄的铠甲。”

他写下这一句，笔尖顿了顿。

“我以为这铠甲足够坚固，没想到，风来的时候，轻易就把这满地的光，撞得粉碎。”

写完这段，他向后靠进椅背，长长地吐了口气。

窗外的天已经完全黑了，教学楼的窗户亮起一盏盏亮白的灯。光晕笼住书桌一角，稿纸上的字迹显得格外清晰。

他从头开始读。

读到自己写“琴要静，人心也一样”那句时，手指不自觉地蜷了一下。

这句话，是说给读者听的，又何尝不是说给自己听的。

等终于写完最后一个字，晚自习下课铃声已经响起。

他放下笔，手指因为握笔太久有点发僵，但心里却像卸下点什么，松快了些。

那些说不清、道不明、也没处可说的东西，好像终于找到了一个地方，可以暂时搁一搁了。

第二天下午。

阳光通过窗户晒得人懒洋洋的。林见阳坐在书桌前，看着自己改了三遍的稿子，觉得差不多了。

再改下去，味道可能就变了。

他把装着稿件的信封，送去了学校里的投递点。

晚上，林见阳和于浩两个人照常去小炒餐厅吃饭。