第47章 空碗 （3/5）

“好看。但没有脸好看。”

沈渡的嘴角弯了一下。他看着火儿那张在厨房灯光中红扑扑的、嘴角弯弯的、像一朵正在绽开的花的脸。

“火儿。”

“嗯。”

“你的嘴，变甜了。”

火儿看着沈渡嘴角那个弯弯的、像月牙一样的弧度。

“不是变甜了。是以前没说。以前说了没有人听。现在有人听了。就说了。”

沈渡看着火儿那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。

“以后都说给我听。”

火儿看着沈渡那双淡金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。

“好。说一辈子。说到你烦。”

沈渡看着火儿那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。

“不会烦。”

“为什么？”

沈渡看着火儿那张在厨房灯光中红扑扑的、嘴角弯弯的、像一朵正在绽开的花的脸。

“因为好听。”

火儿的鼻子一酸，眼睛一热，又要哭了。他咬住嘴唇，把那点酸意压了回去。他把那点酸意咽了回去，咽得喉咙发疼，咽得胃都在翻涌。他深吸了一口气，把那口气咽下去，咽到丹田里，咽到灵根里，咽到那颗正在慢慢恢复的、不会熄灭的、炭里。

“主人，我去收衣服。阳台上还有衣服没收。都是你和白九的。晾了好几天了，干了又湿，湿了又干，再不收就不能穿了。”

火儿转过身，走向阳台。他的翅膀在身后轻轻晃动着，羽毛在灯光中闪着金红色的光，像两片被点燃的、不会熄灭的、晚霞。

沈渡站在厨房门口，看着火儿的背影消失在阳台的玻璃门后面。然后他转过身，走进卧室，从枕头旁边拿起那只干草编的小狐貍。小狐貍还是那副歪歪扭扭的样子，一只耳朵立着，一只耷拉着，尾巴大得像扫帚。它安安静静地坐在他的掌心里，在台灯的光中投下一小片歪歪扭扭的影子。

沈渡看着那只小狐貍，看了很久。然后他把它放回床头柜上，放在台灯旁边，放在那束快要蔫了的小雏菊旁边。

“白九。”

陆九渊从客厅走进来，站在他身后。

“嗯。”

“我们的家，还在。”

陆九渊看着这个房间——灰白色的墙壁，浅木色的地板，一米五宽的床，床头柜上那盏简约的台灯，台灯旁边那只歪歪扭扭的小狐貍，小狐貍旁边那束快要蔫了的小雏菊。

“在。一直在。”

沈渡转过身，面对着陆九渊。两个人之间的距离不到二十厘米。近到能看清对方瞳孔里自己的倒影，近到能感觉到对方的呼吸落在自己脸上——温热的，急促的，频率一致的。

“九渊。”

“嗯。”

“你怕吗？”

陆九渊看着沈渡那双淡金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。

“不怕。”

“为什么？”

陆九渊伸出手，把沈渡垂落在脸侧的头发别到了耳后。动作很慢，很轻，像是在触碰一件随时会消失的、珍贵的、不愿意惊动它的东西。他的手指碰到沈渡耳朵的时候，沈渡的耳朵是温的。不是凉的，是温的。是那种在阳光下晒了很久的、吸饱了热量的、温。