第5章 伤口与幻影 （3/5）

凌耀没有出去。

他盯着屏幕上的冰穹顶照片——那张他差点用命换来的照片。蓝冰，虹彩，凝固的时光。很美。

但他突然觉得，这种美很空洞。

像隔着玻璃看博物馆里的标本，精致，完美，但没有温度，没有生命。

他关掉电脑，站起来。动作牵扯到左臂的伤口，一阵尖锐的疼痛让他闷哼了一声。额头渗出冷汗，他擡手擦了擦，发现手心很烫。

发烧了。

老陈预料的并发症来得比他想的还要快。

凌耀走到自己的睡袋旁，慢慢躺下去。睡袋是专业的极地款，能抵御零下四十度的低温，但他还是觉得冷。那种冷不是从外面渗进来的，而是从骨头深处冒出来的，像有冰碴在血管里流动。

他闭上眼睛。

疼痛和寒冷像两只手，一只攥紧他的伤口，一只掐住他的喉咙。意识开始模糊，现实和幻觉的边界变得稀薄。

然后，他看见了唐墨池。

不是记忆里的唐墨池，不是照片里的唐墨池，而是活生生的、就坐在他睡袋旁边的唐墨池。

穿着那件米白色的羊绒毛衣——凌曜记得那件毛衣，是他去年冬天在北京买的，唐墨池嫌贵不肯要，他硬是买下来塞进对方怀里。毛衣的质感很柔软，领口微微敞开，露出清瘦的锁骨。

唐墨池蹙着眉。

那双总是沉静如深潭的眼睛里，此刻盛满了毫不掩饰的担忧和……生气。对，是生气。凌曜几乎能想象出唐墨池抿紧嘴唇的样子，那个他生气时才会有的小动作。

“怎么这么不小心。”

唐墨池的声音响起来，不是从耳朵里听见的，而是直接出现在凌曜的脑海里。清冽的，带着一点点责备的尾音，像初春融化的雪水。

然后，唐墨池伸出手。

那双弹钢琴的手，修长，干净，指节分明。指甲修剪得整齐圆润，指尖有常年按琴键留下的薄茧。这双手曾经在无数个夜晚抚摸过凌曜的脊背，曾经在清晨为他煮咖啡，曾经在离别时紧紧抓住他的衣角。

现在，这双手正小心翼翼地解开凌曜左臂的绷带。

动作很轻，轻得像怕碰碎什么易碎品。

凌曜能感觉到指尖的温度——温暖的，干燥的，和冰原的寒冷形成鲜明的对比。那温度通过皮肤，渗进伤口，像某种具有治愈魔力的触碰。

“伤口很深。”唐墨池的声音又响起来，更轻了，带着心疼，“得好好消毒。”

凌曜看见唐墨池拿起酒精棉片——不对，帐篷里没有酒精棉片，这是幻觉——但唐墨池就是拿着，仔细地擦拭伤口周围的皮肤。酒精的凉意刺激着伤口，凌曜下意识缩了一下，唐墨池立刻停住手。

“疼吗？”他问，擡起头。

凌曜看见了他的眼睛。那么近，近到能看清瞳孔里映出的、自己的倒影。

“不疼。”凌曜说，声音沙哑得厉害。

“撒谎。”唐墨池轻轻说，继续手上的动作。他处理伤口的手法很生疏，但极其认真，每一个步骤都慢而仔细，像在对待一件珍贵的乐器。

绷带重新缠好了，比老陈缠得整齐，没有那么紧，但固定得很稳。

唐墨池没有立刻离开。他就坐在那里，看着凌曜，看了很久。帐篷外极光的光晕通过帆布渗进来，在他脸上投下柔和的、流动的绿影。

“凌曜。”他开口，声音轻得像叹息，“你能不能……稍微珍惜一下自己？”

凌曜想说话，但喉咙像被什么堵住了。

他想说，我珍惜的，我珍惜每一次按下快门的机会，珍惜每一处别人看不到的风景，珍惜这个还能自由呼吸、自由奔跑的世界。

但他没有珍惜自己。

因为他觉得，自己不配被珍惜。