第11章 靠近时的温度 （2/4）

这话问得很直接，像一把手术刀，精准地剖开了所有回避和掩饰。林盛青迎着他的目光，认真回答：“我不害怕手术。至于愧疚...”他顿了顿，“如果我真的尽力了，就不会愧疚。而且我相信，你会活下来。”

“为什么这么相信？”

“因为你很坚强。”林盛青说，“比我认识的任何人都坚强。”

沈玉松笑了，那个笑容很淡，但很真实：“你知道吗，有时候我觉得，不是我在支撑自己，是你在支撑我。”他伸出手，“能再让我握一下你的手吗？”

林盛青伸出手。这次，沈玉松的手不像上次那么凉，有了些温度。他轻轻握住林盛青的手，手指微微收紧。

“你的手总是很暖。”他说，“像我小时候想象中，正常人的体温。”

林盛青的心轻轻颤了一下。他想起沈玉松说过的话——“有时候我希望自己不是沈玉松，就只是一个普通人”。普通人，有正常的体温，正常的体力，正常的免疫力，能跑能跳，能淋雨，能做所有普通人能做的事。

这种最简单的渴望，对沈玉松来说，却是遥不可及的奢望。

“沈玉松，”林盛青突然说，“等你好了，我带你去淋雨。”

沈玉松愣住了：“什么？”

“去淋雨。”林盛青重复，“不打伞，就站在雨里，让雨淋湿头发，淋湿衣服。然后我们去踩水坑，像小孩子那样。”

这个画面如此简单，如此普通，却让沈玉松的眼睛湿润了。他低下头，手指握得更紧了些。

“好。”他轻声说，“等我好了，我们去淋雨。”

两人就这么握着手，谁也没有说话。窗外的阳光通过窗帘的缝隙洒进来，在地板上投下斑驳的光影。远处传来花园里浇水的声音，水珠溅落在叶片上，发出细碎的声响。

许久，沈玉松说：“我想弹琴给你听。”

“你现在没力气...”

“就一小段。”沈玉松坚持，语气中带着些恳求“我想弹。”

林盛青看着他，最终点点头扶着他走到钢琴前。沈玉松坐下，手指悬在琴键上方，停顿了几秒，然后落下。

不是完整的曲子，只是一段旋律，简单，重复，但很美。林盛青听出来了——这是《五月的窗》的变奏，更慢，更轻柔，像是午后阳光下打盹时做的梦，即真实又梦幻。

弹完那段旋律，沈玉松的手指停在琴键上，微微颤抖。林盛青能看出，这短短的一段已经耗尽了他刚恢复的一点力气。

“这是我想象中的夏天。”沈玉松轻声说，“真正的夏天，不是通过窗户看到的，是能亲身感受到的——阳光，风，雨，所有的一切。”

林盛青扶他回沙发。躺下后，沈玉松闭上眼睛，但手指依然轻轻握着林盛青的手，没有松开。

“我想睡一会儿。”他说。

“睡吧。”

沈玉松很快睡着了。他的呼吸平稳，眉头舒展，像是终于放下了什么重担。林盛青坐在那里，任由他握着手，看着他睡着的脸。

这一次，他清晰地意识到了自己内心的情感——不只是同情，不只是责任，是一种更深刻、更复杂的东西。他想要保护这个人，想要靠近这个人，想要看见他健康、快乐，想要和他一起经历那些最简单也最珍贵的事：淋雨，看花，弹琴，说话，或者只是这样安静地坐着。

窗外的天色渐暗。陈妈悄悄进来送药，看见他们握着手，愣了一下，但没有打扰，放下药就离开了。

晚上七点，沈玉松醒了。他睁开眼睛，看见林盛青还在，嘴角微微上扬。

“你一直在这里？”他问。

“嗯。”

“手麻了吧？”沈玉松开玩笑。

“不麻。”

沈玉松松开手，慢慢坐起来。林盛青帮他调整靠垫，又递上水和药。沈玉松乖乖吃药，然后看着林盛青，眼神里有种说不清的情绪。

“林盛青，”他突然说，“我能叫你团团吗？”

林盛青愣住了。团团——这是他小时候的小名，只有父母这样叫过他。六年来，没有人这样叫过他，这个名字像一段被封存的记忆，一段他不敢轻易触碰的过去。