第26章 第二十六章 （3/7）

“啪。”

抽屉合上，木板发出沉闷的声响。

像给某个未完成的频道，办一场无人参加的葬礼。

频道断电，再无回声。

雨停了，城市的灯火在窗外亮起，像另一条频道的上线仪式。

沈枫彦坐在黑暗里，没有对讲机，没有牛奶，没有心跳。

只有窗外残留的雨声，在屋檐下滴滴答答地重复，像旧频道的忙音，一遍又一遍——

“您拨打的心跳，已关机。”

三年后，深冬，孤儿院。

雨下得很大，像要把这世间的罪孽都冲刷干净。

沈枫彦牵着两个瘦小的孩子——江乐和江昺，站在孤儿院锈迹斑斑的铁门前。

两个孩子仰起脏兮兮的小脸看他，眼睛像两盏被遗弃的牛奶盒，空得发亮。

“妈妈，我们不要进去。”江乐小声抽泣，紧紧抓着沈枫彦的衣角。

沈枫彦蹲下来，手指冰凉得像块玉石。他努力想挤出一个笑，却比哭还难看：“里面有很多小朋友，你们不会孤单。”

声音哑得不成样子。

铁门“吱呀”一声打开，像是命运张开了血盆大口。

他把手里的两个小书包递过去，书包上用歪歪扭扭的线绣着两个字：“07”。

那是他曾经的心跳编号，如今被剪成两个孩子的名字，背在他们瘦弱的肩上。

他转身，背影被雨水冲刷得模糊不清，像一张被撕掉的、毫无价值的频道标签。

孩子们被护工牵走，一步三回头，撕心裂肺地喊他“妈妈”。

他却没回头。

雨声盖过了一切，像旧频道的忙音，一遍又一遍——

“您拨打的妈妈，已关机。”

同日夜，废弃天台。

风把雨吹成斜斜的直线，像无数细小的断频在切割空气。

沈枫彦坐在天台边缘，脚下是城市璀璨却冷漠的灯火，像另一条频道的上线仪式。

他手里握着那枚早已没电的旧对讲机，电池仓都已经锈迹斑斑。

他颤抖着手指，按下通话键，贴在耳边。

“07号，调用江忱俨。”

对面只有风声呼啸，像心跳被清零后的真空，死寂得让人发疯。

他擡手，用尽全身力气，把那枚对讲机扔向漆黑的夜空。

银色的机身划出一道凄凉的弧线，像被剪断的频道线，消失在无边的黑暗里。

随后，他起身，摇摇晃晃地走向天台边缘——

像走向某个未完成的频道，走向某个无人参加的葬礼。

风在耳边呼啸，像旧频道的忙音，一遍又一遍——