第6章 不想分开 （2/4）

“就在前面。”沈书指着拐角的铁皮棚，“老板说那盏台灯昨天还在。”

”那今天呢？”沈砚很快问道。

沈书却没搭话。

台灯摆在堆成山的旧书上面，黄铜底座刻着缠枝纹，灯杆弯成优雅的弧度，像只蜷起的猫。

沈砚伸手碰了碰灯罩，玻璃上的霉斑擦不掉，却透着种温润的光。

“七十块。”老板叼着烟卷算账，眼皮都没擡，“不还价。”

沈书刚要掏钱，沈砚突然按住他的手：“太贵了，我们再看看。”他拉着沈书往出走，听见身后老板骂骂咧咧的抱怨，却没回头。

“那盏灯真的不错。”沈书被他拽着走，脚步踉跄，“七十块不算贵……”

“我不要。”沈砚的声音有点闷，“你留着钱买颜料吧，上次你说钴蓝快用完了。”

铁轨缝隙里的积雪还没化，踩上去咯吱作响。

沈书忽然停下脚步，从口袋里掏出个油纸包，递到他面前：“给你的。”

是两串冰糖葫芦，山楂裹着层晶莹的糖壳，阳光下亮得像琥珀。

沈砚想起小时候，他们攥着皱巴巴的五块钱，在巷口老爷爷的摊子前站了半小时，最终还是选了最便宜的山药豆。

“怎么突然买这个？”他咬了颗山楂，酸得眯起眼睛，糖渣沾在嘴角。

沈书伸手想帮他擦掉，指尖在离嘴唇半寸的地方转了个弯，插进自己口袋：“看你昨天翻相册时盯着糖葫芦的照片看了半天。”

相册在床头柜第三格压着，最厚的那本。

里面有张泛黄的拍立得，十岁的沈书举着两串糖葫芦，七岁的沈砚扒着他的胳膊，两人笑得露出豁牙，背景是拆迁前的老巷，墙皮剥落的砖墙。

回宿舍那天，沈砚的行李箱沉得像灌了铅。

沈书非要把那盏铜台灯塞进去，说“老板最后让到五十五，不买可惜了”。

他蹲在地上拉拉链时，沈砚看见他后颈的碎发沾着雪水，像落了层细盐。

“到了给我发消息。”沈书直起身，掌心在围裙上蹭了蹭。

“台灯的灯泡我换了新的，暖光，不伤眼睛。”

站台广播响起时，沈砚突然抱住沈书的腰，把脸埋进他的羽绒服。

布料里的鸭绒蓬松柔软，混着淡淡的松节油味，是他从小闻到大的安心。

“哥，”他的声音闷在布料里，“画展我会去的。”

沈书的手悬在半空，过了很久才轻轻落在他背上，像片羽毛。

“嗯，路上小心。”

宿舍楼道的声控灯坏了，沈砚摸黑爬上三楼，膝盖磕在台阶上也不觉得疼。

张眠正对着镜子喷发胶，看见他扛着个大箱子进来，吹了声口哨：“沈大少爷满载而归啊？你哥又给你塞了什么宝贝？”

“台灯。”沈砚把箱子放在桌上，拆包装时手有点抖。

黄铜底座在应急灯的绿光里泛着暖光，灯杆上刻着极小的字——砚，正月廿四。

“这玩意儿得值不少钱吧？”钱倬凑过来摸了摸，“你哥对你也太舍得了，我妈给我买个二十块的塑料灯还嫌浪费。”

沈砚没说话，把台灯摆在书桌一角，插上电拧开开关。

暖黄的光晕立刻漫开来，把摊开的素描本照得暖融一片，连纸页边缘的毛边都看得分明。

宋文立推了推眼镜：“下周六下午没课，一起去看画展？”