第77章 酸梅汤 （1/2）

酸梅汤

沈西洲从厨房端出一碗深红色的汤，放在顾南风面前。

碗是粗陶的，边沿有一小道缺口，汤色浓艳，浮着几片干桂花，凉气丝丝地往上冒，在傍晚闷热的空气里凝成一层薄薄的白雾。

“尝尝。”

顾南风低头看去，怔了一下。是酸梅汤。他擡起头，目光落在沈西洲脸上。沈西洲正看着他，眼神带着一丝期待。

“你什么时候学的？”

“家里有老方子，我翻出来的。配比试了好几回，前两碗不是太酸就是太甜，这一碗应该还行。”

顾南风端起碗，抿了一口。酸甜适口，有淡淡的桂花香，还有一丝若有若无的药材甘味，甘草和陈皮的比例刚好。

“好喝吗？”沈西洲问，语气里带着一点紧张，眼角余光瞄着顾南风的表情。

顾南风放下碗，看着他。沈西洲的脸被夕阳映得有些发红，额角还沾着一点灶灰，大概是熬汤时蹭上的，在白净的皮肤上格外扎眼。顾南风伸出手，用拇指轻轻擦掉那点灰，指腹在他额角停留了一瞬。

“好喝。”

“那以后常给你煮。”沈西洲笑了，眼睛弯起来，里面映着窗外的晚霞。

顾南风低下头，又喝了一口。酸梅汤的凉意从喉咙一直漫到胸口，把连日来积攒的燥热冲散了些。

他想起东洋那个卖花的小姑娘，想起他捧着花回去的那个傍晚。那时候沈西洲也是这样，笑眯眯地拿出怀表，说生辰快乐。

傍晚闷得不像话，一丝风都没有。巷口的槐树耷拉着叶子，蝉鸣一浪高过一浪，叫得人心烦意乱。

顾南风说出门买煤油，去了快一个时辰才回来，推门时脸色不对。

“怎么了？”沈西洲放下笔。

顾南风把煤油灯搁在桌上，没点，在黑暗里站了一会儿。然后他开口，声音压得很低，像是怕被墙外的耳朵听见。

“街上戒严了。国军的人在抓人，从全业场一路搜到这边，挨家挨户查。听说是在查什么组织，不清楚。有个学生跑到咱们巷口，浑身是血，后面有人在追。我把他藏进了后院那间空屋子。”

沈西洲的呼吸重了一瞬。他走到窗前，掀开窗帘一角往外看。巷子里空空荡荡，暮色四合，远处的街口有黑色的军车停着。

“你疯了！”他说，每个字都像从牙缝里挤出来的，“让人看见你带人进来……”

“没人看见，天快黑了，巷子里没人。”

“你确定？”

顾南风没有回答。他沉默本身就是一种不确定。沈西洲攥着窗帘的手收紧了，指节发白。

“我去看看。”沈西洲松开窗帘，往门口走。

“别。”顾南风按住他的肩膀，掌心很烫，“你先别露面。他现在情绪不稳，人多反而不好。等天亮了，我送他走。”

那个学生在后院躲了一夜。顾南风把书房唯一的毯子拿去了，又把厨房剩下的半个饼包好塞给他。

清晨，顾南风回来，衣襟上沾着露水，头发被晨风吹得有些乱，鞋底沾了一层黄土。他在门口站了一会儿，脱下沾湿的外衣搭在椅背上，动作很轻，像是怕吵醒谁。但沈西洲已经醒了，坐在床边，眼睛下面挂着青痕，一夜没睡。

“什么人？”沈西洲问。

顾南风在门口站了一会儿，说：“学生。北边来的。说学校被封了，老师被抓了，他们一路逃到津沽，身上什么都没有，有的连鞋都跑丢了。”

那之后，顾南风出门的次数多了起来。有时候是白天，有时候是晚上，有时候一去就是大半天。他回来时身上常常带着烟味和陌生的气息，偶尔衣角沾着墨迹，像是去过什么地方，见过什么人。

他不说，沈西洲也不问。只是每次他出门，沈西洲都会站在窗前，看着他的背影消失在巷口，然后继续低头写那些永远写不完的稿子。但笔尖落下去的时候，常常停顿很久，墨迹洇开一团，像心里那个化不开的结。

八月中旬，顾南风带回一摞油印的小册子。纸张劣质，字迹粗糙，边缘还带着未干的墨渍。沈西洲翻了几页，是一些关于社会变革的理论，字里行间透着一种急切的热望，像火，烧得人眼睛疼。

“南风。”沈西洲合上那些册子，“你最近到底在做什么？”

“我在帮他们印传单，也在帮他们联系一些可以藏身的地方。”顾南风没有回避他的目光。