第14章 婴语 （5/7）

不是握。

是覆。

轻轻的，暖暖的，像阳光落在皮肤上的温度。

“阿渡。”他说。

秦野渡擡起头。

满脸泪痕，眼睛红得像进了沙子，鼻子也是红的，嘴唇在发抖。

但他在看谢寂。

不是看第一任，不是看第二任，不是看那个“特殊孩子”。

是看谢寂。

第三任。

站在阳光里的、手里拿着日记本的、陪他一起哭的、此刻唯一在他身边的谢寂。

“他让你不要等了。”谢寂说。

秦野渡的嘴唇翕动了一下。

“他让你去他那里。”

“他说他在内核等你。”

“等了一百年。”

“但他不等了。”

“因为他知道你会来。”

“不是来内核。”

“是来这里。”

“来看他住过的地方。”

“来看他写的字。”

“来看他种的花。”

谢寂看向窗台上那盆枯死的植物。

干枯的茎秆在阳光里投下细瘦的影子。

“花枯了。”谢寂说，“但根还在。”

“浇点水，它还会活。”

秦野渡顺着他的目光看过去。

他看着那盆枯死的植物，看了很久。

然后他走过去。

他从窗台下面找到一个旧的水壶，铝制的，底部有一个凹痕，像是被摔过很多次。水壶里有水——不知道放了多久，但水还是清的。

他蹲下来，把水壶倾斜，让水一滴一滴地落在干裂的泥土上。

水渗进泥土，发出细微的“滋滋”声，像是在呼吸。

谢寂站在他身后，看着他的背影。

阳光落在秦野渡的背上，把他的影子拉得很长，投在木质地板上。