第1章 他的猎物从北京来 （7/8）

“他住哪？”他问。

“还没定。你看——”

“住我这。”

电话那头沉默了一瞬。风声呼呼地灌进来，岩雾生听到陈会计叹了口气，那声叹息里有很多层意思，他已经懒得去拆解了。

“岩雾生，”陈会计说，“他是外面的人。”

“我知道。”

“你不怕——”

“我说了，住我这。”

电话挂断了。

岩雾生把刀插回腰间的刀鞘。刀鞘是牛皮缝的，用了十年，线已经开了几处，但他一直没有换。不是不能换，是没必要。破的皮鞘和旧的刀刃，在用刀的人手里，比新的更好用。

他站起来走到阳台上。

他看向寨门的方向，目光越过层层叠叠的茅草屋顶，穿过榕树垂下的气根，穿过暮色渐深的空气，看到了那条泥径从树林里钻出来的地方。

没有人。

但他知道他快到了。

陈会计说他已经从岔路口走进来了。二十分钟的路，一个从北京来的、从来没走过山路的、背着大包拖着箱子的汉人，可能需要更久。但不管多久，他都会走到。他已经从三千公里外走过来了，不差这最后的二十分钟。

岩雾生把挂在阳台栏杆上的白T恤拿下来套上。

那是他唯一一件现代的衣服，是在县城买的，打折的，十五块钱。上面印着一行英文，他不知道是什么意思，也不在乎。他只是觉得白色穿在身上，和寨子里那些黑色的传统衣服不一样。不一样就够了。

他又走回屋里。

屋里有一面镜子，巴掌大的一块，靠在竹墙上，边框已经发霉了。他从镜子里看了一眼自己——头发有点长了，发尾搭在肩上，但他没有剪。他把脸调整到寨民们最熟悉的那个表情，那个热情的、坦荡的、让人看了就觉得放心的表情。这个表情他练了很多年，练到可以在半秒之内切换出来，比任何演员都快。

他下了竹楼，走到柴堆旁边，拿起斧头，开始劈柴。

斧头落下去，木柴裂开。

一下。两下。三下。

他在等。

方怀言过了寨门的时候，寨子里其实已经有人看见他了。

佤寨的规矩，外寨人来，不要先开口。让他们自己走。从寨门到寨心石，这短短的一段路，每一步都会被看到，被评估，被记住。看他走路的方式，是昂首挺胸还是低头弯腰。看他的眼神，是东张西望还是盯着前方。看他跨过门槛的动作，是先迈左脚还是右脚。

佤族人不急。客人总归会走到该去的地方。

岩雾生没有在寨门等。他在自己的竹楼下面劈柴。

斧头落下去，木柴从中间整整齐齐地裂成两半。他又拿起一根，更粗的，需要多砍两下。他听到脚步声了，从石板路上传来，不疾不徐，踩得不算重，但每一步都很清晰，是一个久居城市的、习惯了穿运动鞋的年轻人走路的声音。那声音越来越近，从寨心石的方向过来，拐过弯，沿着石板路往下走。

他没有立刻转身。

他劈完了手里的那根柴，弯腰去捡，手指扣住柴头的断口，木屑扎进指腹的茧子里，没有感觉。然后他慢慢直起腰。

他转过身的时候，脸上的表情已经准备好了。

他看到方怀言。

第一个念头是：白。

这个人怎么会这么白。不是那种病态的苍白，不是那种贫血的惨白，而是一种冷白，像从来没有被太阳晒过的皮肤，像冬天结了霜的玻璃，在翁丁下午的光线里几乎在发光。那种白和周围的一切都不协调——和黑色的茅草屋顶不协调，和古铜色的佤族人不协调，和暮色渐深的天空不协调。

锁骨处有一道疤，被白色短袖的领口半遮半掩，粉白色的一条，不规则的凸起，斜斜地横在锁骨窝里。岩雾生的目光在那道疤上停留了比别处更长的时间。