第58章 画本还是上了锁…… （1/4）

画本还是上了锁……

六月的风是热的，裹着栀子花浓烈的甜香，从巷子口一路灌进来，灌过斑驳的老墙，灌过墙头垂落的青藤，灌过院子里那棵歪脖子石榴树，把树梢最后一朵将谢未谢的红花吹得摇摇欲坠。阳光不再是春日里那种温柔的、怯生生的暖，而是铺天盖地的、毫无遮拦的热，把整条老巷子晒得发白，连空气都像被烤出了细密的波纹，在视线尽头微微晃动。

蝉鸣从清晨就开始响了，一声接一声，不知疲倦，像要把整个夏天都喊穿。巷子里的老人们搬了竹椅坐在墙根下，摇着蒲扇，有一搭没一搭地聊着天，说今年夏天来得早，说谁家孩子考上了什么大学，说巷口那棵老槐树又长了新枝。他们的声音混在蝉鸣里，断断续续的，像从很远很远的地方传来的旧广播。

林知夏站在自己房间的窗前，看着窗外那片被阳光晒得发白的天空，看着远处教学楼露出的一角屋顶，看了很久。那个屋顶他看了三年，从高一看到高三，从春天看到冬天，从每天清晨看到每个傍晚。他熟悉它的每一道棱角，每一片瓦的纹路，熟悉它在不同季节、不同时辰的光影变化，熟悉到闭上眼睛都能画出它的轮廓。

可今天再看，它忽然变得陌生了。

不是它变了，是他要走了。

高考已经结束了三天。

三天里，他睡了很长很长的觉，把高三一年欠下的睡眠都补了回来。他吃了奶奶做的每一顿饭，吃得很慢，很认真，像是要把这些味道都刻进记忆里。他在巷子里走了很多圈，从这头走到那头，再从那头走回来，把每一块砖、每一道裂缝、每一处长了青苔的墙角都看了一遍。

他把该做的事情都做了。

现在，他要把最后一件也做了。

林知夏转过身，看着自己的房间。

这间屋子不大，甚至可以说很小，一张床，一张书桌，一个衣柜，墙角的木箱是奶奶年轻时陪嫁的对象，枣红色的漆面已经斑驳，露出底下暗沉的木质纹理，箱盖上堆着几本旧杂志，落了一层薄薄的灰。阳光从窗户照进来，落在那些浮尘上，把它们照得像细碎的金粉，在空气里慢慢飘浮。

他在床边蹲下来，把木箱上的旧杂志一本本拿开，掀开箱盖。

箱子里装着他从小到大的“宝贝”——小学时得的奖状，卷了边，纸张泛黄；初中时同学送的贺卡，字迹幼稚，却一笔一画写得认真；一支用了很久的自动铅笔，笔杆上的漆都磨没了，露出底下银灰色的金属；还有几张画，画的是巷口的夕阳、院子里的石榴树、奶奶坐在藤椅上择菜的背影。

他伸手进去，在最底层摸到了那本黑色皮质的速写本。

封面的皮已经磨得发亮，边角卷起，有几处甚至裂开了细小的口子，露出底下灰白色的纸板。他没有立刻拿出来，只是把手放在上面，掌心贴着那冰凉的、光滑的封面，停了很久。

然后他把它拿了出来。

速写本很薄，比当初买的时候薄了很多，可拿在手里，却沉甸甸的，像装了一整个青春。他没有翻开，不用翻开，每一页画了什么，每一笔落在哪里，甚至每一幅画右下角标注的日期，他都记得清清楚楚。

第一页，是初见时沈星辞的侧脸，少年独自坐在靠窗的位置，侧脸朝向窗外，梧桐叶的光影落在他发梢，清冷得像悬在夜空里的星。

第二页，是沈星辞低头做题的模样，眉峰微蹙，眼睫垂落，笔触温柔得不像话。

第五页，是沈星辞伸手拉窗帘的指尖，骨节分明，动作轻柔，藏着不为人知的温柔。

第十页，是晚自习时两人共用一副耳机的剪影，耳机线轻轻晃着，连着两颗悸动的心。

第十五页，是小巷里沈星辞把他揽进怀里的画面，少年的脸埋在他胸口，姿态依赖又温柔。

第二十页……

林知夏没有数过这本速写本里一共画了多少幅沈星辞。几十幅，也许上百幅。从初秋画到深冬，从深冬画到初夏，从他们还是同桌、还隔着一段客气疏离的距离时就开始画，画到他们牵了手，画到他们接了吻，画到他们在无人的小巷里紧紧相拥，画到他们被现实撕开一道血淋淋的口子，画到沈星辞把课桌搬到了教室的另一头。

画到最后，他再也没有翻开过这本速写本。

不是不想，是不敢。

他怕一翻开，就会想起那些已经回不去的日子，想起那些藏在课桌下、小巷里、夕阳下的温柔，想起沈星辞说的那句“等到我们再次相见的那一天，我们就真正的在一起”，然后发现自己等了又等，等了又等，等到高考都结束了，等到校服都脱了，等到夏天又来了，那个“再次相见”的日子，却始终没有来。

林知夏把速写本轻轻放在床边的地板上，又从口袋里摸出一样东西。

一枚薄荷糖。

银白色的包装纸已经有些皱了，边角微微卷起，可里面的糖还在，小小的，圆圆的，隔着包装纸，能闻到一丝淡淡的、清凉的甜香。这枚糖在他的校服口袋里放了很久，从深秋放到隆冬，从隆冬放到开春，从开春放到高考前最后一天。他每天都会摸一摸它，确认它还在，确认那枚糖没有被吃掉，没有被扔掉，没有从口袋的缝隙里滑出去。

它一直在。

就像他一直在等。

等风头过去，等所有人忘了那件事，等沈星辞想办法。他等了一天又一天，等了一周又一周，等了一个月又一个月。他等过秋天的落叶，等过冬天的初雪，等过春天的花开，等到了夏天的蝉鸣。

可沈星辞没有来。